En las cruces albas,
que entre las nubes perdidas,
se hallan tan muertas,
como los relámpagos amarillos,
que las almas lucen,
se funden en un matiz negro,
así el autómata va a cumplir la jornada,
y así vuelve de la nada,
a volverse nada... junto a visiones de vino tinto.
André Ulloa
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