Salvaos de la poesía

¿Arte? pero si yo repudio el arte,

¡ja!, decirte mentiras y un holocausto suicida,

más cerca del averno tuyo,

está tal invierno crudo, el cielo prometido de tus ojos,

no puedo prometer más,

¿quererte más de lo que amo al arte?,

mejor matarme en el proceso de ser poseso,

de olimpos enteros, de dioses dinero que me difamarían,

¡hey mira!, es un vagabundo, un perro inmundo,

que subyace loco y vino al mundo para morir,

golpear el suelo con un cincel peligroso,

escribir es vivir, y mil veces regalaría mi vida,

porque vuelva el otro brazo de Cervantes,

que por drogas colapse Picasso,

asegurarme que en otra vida no vuelva a nacer un "Gandhi",

y tantos orates que inspiren mi verso,

y... perverso, me gustaría ver a todos caer,

que madre visite a cada genio y sabed... que a mí me crío la parca,

elegante podría escribir complicado,

pero abigarrar sin paleta me volvería vetusto,

indolente podría describir cada defecto vuestro,

y es que escribir, no es fácil ni es correcto,

no es nada en concreto, quisiera haber sido de ciencias,

la exactitud de Pitágoras es tan lógica,

cuando verso la prosa, se me escapa el mañana,

quienes me educaron no creyeron lo que predicaban,

de tempestad e ímpetu a la filosofía,

la diligencia de mi vida fue vivirlas todas,

arrebatado del umbral, en un destierro sepulcral que se llevo mi alma,

y de arlequín quimera, no retardes el paso,

distopía sorda en soneto a cuadros,

que la sonata del diablo toqué otra vez,

alevín miserable mira y luego aprende,

¿por qué insistes? ¿no ves que ya desprecio el arte?

trasciendo a Sartre y paso de lo que dices,

por conclusión de eterna orfandad,

amor prometo amarte, odio nunca dejaré de amar,

recuerdos de humo que consigo la poesía trae.
las hojas de otoño al abrigo,
que manos para seguir conmigo... os necesito escribiendo.

André Ulloa