Trémula suerte

Desencanto fingido del dolor pasajero,

desvarios de congoja que sobran,

a la luna que hoy suspira mil ríos,

se acomodan para verte llorar,

en la cálida sombra que tu luz promete,

mas hoy que mueres, ellos también morirán,

desilusorias góndolas que se diluyen,

sin gondolero ni tu magia tribulante,

siguen solas en los canales de tus bríos,

así como los amabas ellos jamás dejarán de amarte,

tempestad e ímpetu en contracorriente,

ya solo tuya la cúspide de la noria,

el aerosol salpicado por la vida en un: ¡viva tu nombre!,

la más bella que el arte traspapela,

entre los apuntes olvidados de una fría pluma,
en un suelo ebrio una musa por la bruma muerta

es tiempo que la trémula suerte corra de tu ser el ocre,

y el fuego consuma en su dulce agonía,

¿por qué tan febril?, porque la infamia nunca es fácil,

por ser en ti, entiendo volver al tártaro de conocerte.

                                                                                                             Como hace años.

André Ulloa

Salvaos de la poesía

¿Arte? pero si yo repudio el arte,

¡ja!, decirte mentiras y un holocausto suicida,

más cerca del averno tuyo,

está tal invierno crudo, el cielo prometido de tus ojos,

no puedo prometer más,

¿quererte más de lo que amo al arte?,

mejor matarme en el proceso de ser poseso,

de olimpos enteros, de dioses dinero que me difamarían,

¡hey mira!, es un vagabundo, un perro inmundo,

que subyace loco y vino al mundo para morir,

golpear el suelo con un cincel peligroso,

escribir es vivir, y mil veces regalaría mi vida,

porque vuelva el otro brazo de Cervantes,

que por drogas colapse Picasso,

asegurarme que en otra vida no vuelva a nacer un "Gandhi",

y tantos orates que inspiren mi verso,

y... perverso, me gustaría ver a todos caer,

que madre visite a cada genio y sabed... que a mí me crío la parca,

elegante podría escribir complicado,

pero abigarrar sin paleta me volvería vetusto,

indolente podría describir cada defecto vuestro,

y es que escribir, no es fácil ni es correcto,

no es nada en concreto, quisiera haber sido de ciencias,

la exactitud de Pitágoras es tan lógica,

cuando verso la prosa, se me escapa el mañana,

quienes me educaron no creyeron lo que predicaban,

de tempestad e ímpetu a la filosofía,

la diligencia de mi vida fue vivirlas todas,

arrebatado del umbral, en un destierro sepulcral que se llevo mi alma,

y de arlequín quimera, no retardes el paso,

distopía sorda en soneto a cuadros,

que la sonata del diablo toqué otra vez,

alevín miserable mira y luego aprende,

¿por qué insistes? ¿no ves que ya desprecio el arte?

trasciendo a Sartre y paso de lo que dices,

por conclusión de eterna orfandad,

amor prometo amarte, odio nunca dejaré de amar,

recuerdos de humo que consigo la poesía trae.
las hojas de otoño al abrigo,
que manos para seguir conmigo... os necesito escribiendo.

André Ulloa

The blue date

Que aburridos los meses que pasaron,

si sólo fuesen un poco de lo único...

que fue un mes año antes,

lo fascinantemente caótico de ser,

de venir a apropiarse de este mundo,

de ser extraños en un viaje ajeno,
cuando entre largos cabellos recogía mi calma,
de tanto en tanto podía darte un beso,
mil piezas de tus ojos desechos que mi alma...
 no pudo volver a unir, hoy descansan y morirán mañana.

André Ulloa