Holidays femme, holidays

Pánico y recuerdos,

un enajenado misterio,

el regreso y un beso,
te amo en calma,
te amo en pánico.

André Ulloa

La marcha de los gritos

Puños de los suelos a los aires,

que se hieran los oídos de los gobernantes,

que cada grito sea escuchado,

tanto por bien sea el esfuerzo,

tanto así y por eso, no sea negado,

que si con injuria manchasen,

entre disculpas han de ser recogidos,

con las piezas rotas de su voz en alto,

y ese uno que gobierna a todos,

ese uno podría ser alzado en andas,

bien prefiera ser odiado,

gobernar las calles y plazas,

a la nada desfilar aplastando humanos.

André Ulloa

Diciembre de noche

Entre los puntos de colores,

que la oscuridad goza de noche,

sea invierno o verano,

¿son las luces que muestran el negro...

o es lo oscuro mostrando las luces?

André Ulloa

Jam Alone

Adeu mon ceiour,

que se mueren los hombres arriesgados,

arrojan llantos al vino otra vez,

elegidos para ser muchos o estar vivos,

único, político, acabado, pernicioso,

infectan valores de realidades militares,

a fortines vacíos sin dueño,

abandonados y llenos de solitaria tragedia,
en una feria de colores de otro tiempo.

André Ulloa

Pequeños álamos

Milimétrico heraldo,

helado, sin dueño y lejano,

sin ser demasiado complicado,

desentrelazado e íntimo o solo mal...

intencionado cual alevín,

infeliz, náufrago y lleno de sal,

desinteresado o nuevo,

como cada sol de la mañana,

indiferente como el tiempo a su paso,

indomable como nefasto el azar.

André Ulloa

Bragolin

Sentimiento Amadio,

que de tu obra nace el sufrimiento,

que cada lágrima derramada,

es como el fuego que devora,

que cual piano sin dueño...

toca solo por la angustia de seguir tocando,

llora Amadio,

la pesada gloria de haber matado,

que cada uno sabrá bien retratar,

que los veintisiete juntos...

serán piezas de arte,

llora Amadio, talentoso Bragolin,

que genuina la tristeza que miraste,

o eran los ojos solamente...

cargados de seis años de guerra,

como los fusiles que niños desarmados lloran.

André Ulloa

WM

En la lumbre marchita de sus ojos,

se posaban las sombras del cielo,

sombras de objetos de la noche,

siluetas de tersos puñales,

y de sus dueños fugaces, mentira,

como las estrellas que cruzan el cielo,

para iluminar la mirada,

que apagada no está viva pero nunca...

más muerta ni más fría,

como los dueños de tersos puñales,

apuñalan la noche, solo apuñalan.

André Ulloa