Se alargan las horas,
y la mañana no sobreviene,
en la noche oscura,
se blanden los cuchillos,
en los aires cargados de suspiros,
que llevan cartas de este mundo,
al otro que cierne bajo,
mil flamas por la victoria,
y la alarma por el fuego se lleva ya,
las memorias sin hogar,
en el momento que encienden la mañana.
André Ulloa
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