Trémula suerte

Desencanto fingido del dolor pasajero,

desvarios de congoja que sobran,

a la luna que hoy suspira mil ríos,

se acomodan para verte llorar,

en la cálida sombra que tu luz promete,

mas hoy que mueres, ellos también morirán,

desilusorias góndolas que se diluyen,

sin gondolero ni tu magia tribulante,

siguen solas en los canales de tus bríos,

así como los amabas ellos jamás dejarán de amarte,

tempestad e ímpetu en contracorriente,

ya solo tuya la cúspide de la noria,

el aerosol salpicado por la vida en un: ¡viva tu nombre!,

la más bella que el arte traspapela,

entre los apuntes olvidados de una fría pluma,
en un suelo ebrio una musa por la bruma muerta

es tiempo que la trémula suerte corra de tu ser el ocre,

y el fuego consuma en su dulce agonía,

¿por qué tan febril?, porque la infamia nunca es fácil,

por ser en ti, entiendo volver al tártaro de conocerte.

                                                                                                             Como hace años.

André Ulloa

Salvaos de la poesía

¿Arte? pero si yo repudio el arte,

¡ja!, decirte mentiras y un holocausto suicida,

más cerca del averno tuyo,

está tal invierno crudo, el cielo prometido de tus ojos,

no puedo prometer más,

¿quererte más de lo que amo al arte?,

mejor matarme en el proceso de ser poseso,

de olimpos enteros, de dioses dinero que me difamarían,

¡hey mira!, es un vagabundo, un perro inmundo,

que subyace loco y vino al mundo para morir,

golpear el suelo con un cincel peligroso,

escribir es vivir, y mil veces regalaría mi vida,

porque vuelva el otro brazo de Cervantes,

que por drogas colapse Picasso,

asegurarme que en otra vida no vuelva a nacer un "Gandhi",

y tantos orates que inspiren mi verso,

y... perverso, me gustaría ver a todos caer,

que madre visite a cada genio y sabed... que a mí me crío la parca,

elegante podría escribir complicado,

pero abigarrar sin paleta me volvería vetusto,

indolente podría describir cada defecto vuestro,

y es que escribir, no es fácil ni es correcto,

no es nada en concreto, quisiera haber sido de ciencias,

la exactitud de Pitágoras es tan lógica,

cuando verso la prosa, se me escapa el mañana,

quienes me educaron no creyeron lo que predicaban,

de tempestad e ímpetu a la filosofía,

la diligencia de mi vida fue vivirlas todas,

arrebatado del umbral, en un destierro sepulcral que se llevo mi alma,

y de arlequín quimera, no retardes el paso,

distopía sorda en soneto a cuadros,

que la sonata del diablo toqué otra vez,

alevín miserable mira y luego aprende,

¿por qué insistes? ¿no ves que ya desprecio el arte?

trasciendo a Sartre y paso de lo que dices,

por conclusión de eterna orfandad,

amor prometo amarte, odio nunca dejaré de amar,

recuerdos de humo que consigo la poesía trae.
las hojas de otoño al abrigo,
que manos para seguir conmigo... os necesito escribiendo.

André Ulloa

The blue date

Que aburridos los meses que pasaron,

si sólo fuesen un poco de lo único...

que fue un mes año antes,

lo fascinantemente caótico de ser,

de venir a apropiarse de este mundo,

de ser extraños en un viaje ajeno,
cuando entre largos cabellos recogía mi calma,
de tanto en tanto podía darte un beso,
mil piezas de tus ojos desechos que mi alma...
 no pudo volver a unir, hoy descansan y morirán mañana.

André Ulloa

Son las cadenas de tu risa

¿Me recuerdas cuan necio soy?,

una vez al día por favor,

así yo aún recuerdo tu mal gusto para el café,

unos cuantos sustos a escondidas de la gente,

y los torpes nervios cual álamo,

que desmintieron la cordura que no vive en nosotros,

y... acaso por eso no somos humanos,

por dejarnos morir entre las orillas de la suerte,

fuimos del día que tocase,

si acaso fuese gris, si acaso fuese alegre,

y... nunca vino a los labios cuestionar,

el ritmo, la melodía o el tono,

era ilógico creer que de eso viviríamos,

mas era divertido pensar que solo aguardaba la muerte,

y que solo podíamos regir la vida,

a golpes de lira, zarpas de arpía y lejos de troles,

y... no sé, pero tal vez la mía es la tuya,

 tu vida no es amiga ahora, y ya solo piensa en irse,

creo que iríase conmigo, al tiempo lejano donde me enamoraste.

André Ulloa

Robaría mil versos así

Brazos marchitos de bosques veleros,

tomé mirella tu verso prestado,

y cobráseme con gesto adusto,

el dulce gusto de tomarte las manos.

André Ulloa

Cuan malos son los sueños

Soledad, oh soledad,

que dulce inundas mi cuello de sogas,

vete ya sola, vete con ideas de amor,
ya desilusión evanece tu compañía y locura.

André Ulloa

Los besos congelados

Los besos congelados,

en el infierno, más cerca,

créetelo y siéntete ausente de su presencia,

que lo lejano de labios es,

entre las nubes retacen a lo humano de tu cumbre,

y tu luz es más oscura que tu nombre,

solo sombras de emociones marchitas,

indolente que frío lastima,

que el frío se llena de abrazos ocultos,

el extravío tuyo, de tus gestos bohemios,

aprendí yo y también mi poesía,

que morir juntos a morir de venias,

que seguir solos a soportar este mundo,

que no comprende el desencanto,

el eterno llanto, que solo pude conocerte a besos.

André Ulloa