En un paisaje naranja,
caía del cielo el sol,
y el viento frío recorría,
las prisas apuradas de un minutero,
aquellos arbustos tan tristes,
tan tristes que no se podían mover,
se consumían las calles,
en un manantial de vida que las hacía brotar,
o algo así, no lo tengo claro,
un interés magnético, insano,
y... de por sí, solo era seguir sin volver,
minutos devorados en una galaxia alterna,
cuando al fin me acogió la duda,
odiar contar o morir para contarlo,
desafiante entonces golpee irremediablemente...
amenazado una vez más me lo pasé por alto,
solo unos metros, después de tanto,
aunque en el fin quizás supe,
aquella sombra disparada a la puerta magenta,
sufriría como yo y aun así sostenía una flor,
secuestramos el horizonte muriendo,
en un pequeño reino del sueño ilógico,
del dolor a un dolor eterno, ergo nos fuimos,
no conocimos más castigo,
no supimos más de lo que el viento nos trajo,
acabaron así las prisas del tiempo,
así la fábula quedó en estrellas dibujada,
el cielo brilla en tu mirada,
como la bala que algún día quiso matarme.
André Ulloa
